ya estuvo

basta de poesía o palabras azarosas
que salen solitas y se acomodan como les da la gana
venga, un poco de realidad (jaja es más caótica)
la poesía es orden
o busca algo así
la prosa se atropella sola
debe haber algo de fisiología
de las escrituras
de estas formas,
no importa,
ah es más fisiológica
al menos tiene una función
si
ya sé
es una función corporal
comotodaslas demás
siempre lo ha sido
es primero que otras
formas de salida
de lo que produce tu mente
es como cantar
o comer
por lo que decreto que queda exenta de impuestos
al menos en mi reino
que si es de este mundo
o de otros
y de otra vida
que está en otra parte
a nadie le importa
ni a mi
ya que se crían solos
son como hongos
sólo protruyen
y aparecen solitos
por gemación
easy asexual
aséptico y antiséptico
sin embargo se reproducen
ah, son producciones matemáticas
ocultas
de ida y vuelta
ya que los ritmos
salen del cerebro
ondas alfas y betas
y las demás
y la sincronía
y los santos filósofos
antes venerados
sin caras ni rostros
ni ojos,ni manos
mutilados
por encima
de sus cuellos
Ya ven , es imposible
es verborrea
pura fisiología
más que geografía
sólo placer y tiempo
mucho tiempo
tengo agnosia temporal
no sé cuántos son 20 años
ni 30 segundos
las cosas aparecen solas
hay un genio que me acompaña
y me genera el entorno
yo no hago nada
soy expectador
de mi propia vida
es divertido
cuando no te duele
p a ra e s o
son
tantos
fármacos
¿entendido?

ah

el tubo o los tubos
esta dedicado a los poetas peruanos
no se que que significa exactamente porque
no hay masas homogeneas
pero hay vasos comunicantes
de eso y otras cosas
salud

tubos

tubos subterraneos dendríticos
que reptan hasta el otro hemisferio
siempre supe que ahí estaban
son canales, más bien portales
del inframundo de lava burbujeante
desde siglos atrapada en la espada
y los minerales ancestrales
azulejos, arcángeles, oro, esclavos
imperios del sol
de dioses voraces
de tierras madres
ciudades subterraneas
que se resbalan y oscilan
cada vez que la tierra se abre
con el idioma anudado
anidado del atlántico oriental
otros imperios hubieron
pero no importa ya
los ciclos se abren y nunca se cierran
son espirales, no esferas
cuántos puntos en 360,
generaciones sin herederos
solo bastardos y clones
nutridos de memes
trepados en la comodidad
de esta blogósfera
y antes qué había
cómo se transvasó
la información,
se escurrió por las minas
por la gravedad
por la red de siempre
por el papel
y la tinta
analógica,
por las palabras,
por las rendijas
no se
nunca sabré

ya

imagen cero noventay cuatro
un zapato
viejo
no de cable
un botín
de cabra
para la pezuña
arriba
del piso
de tu cabeza
un dedo
de alto
sobre el vertex
la punta
abajo
falx cerebrii
hacia el tercer ojo
parpadeante
avanza
hacia el tercer
ventrículo,
se escurre
por los agujeros
gotea en tu garganta
baja
baja
a la laringe
paraliza
las cuerdas
en aducción
imposible
no respiras
no entra
no sale
no circula
no piensa
no siente
no
vive
mas

al la esquina

el pastor errado
el hombre errante
los que nunca crecen
solo respiran
a veces vacilan
no siempre caminan
si caminan no avanzan
pero como se alcanzan
las cosas que dices
las cosas que no haces
y la piel se seca
y la piel se cae
y tus hijos te sacan
a que te de el sol
como una planta
a veces te riegan
a veces te hablan
hay plantas narcóticas
e ideas psicóticas
tu solo no estorbes
dios te ama de veras
aunque no lo parezca
tu lo sabes
desde
antes de nacer
los ciegos
te alaban
las aves te cagan
las olas te lamen
los perros te evaden
las perras te siguen
que puedes hacer
solo lo que sabes
es un laberiento
de arena y de sal
a picar piedra
piedra tras piedra
y rodar y rodar
al fondo del mar
azul perro
como los irises
de los ojos
del gato
del arbol
del edén
de la serpiente
de Chessire
de Alicia Eva
de la manzana rodante
de los gusanos rampantes
de las marismas heladas
y las orillas sangrantes
al
la
esquina
a la barda
a la mierda
y a seguir
un poco
mas
aun
no envejeces
todavia
no te fies
no
res
pi
res
.
.
.

mudskipper

somos otros
de la tierra
donde estaba
no habia agua
tus pasos oia
en la erade los ecos
antes de la inquisición
vivíamos en la orilla
finisterre en los ojos
la lengua mordida
el agua amarrada
pegando en los palos
la luna morada
mirando los llanos
los perros perdidos
sigue mis pasos
estamos solos
desorientados
a la ventura
de la oquedad
bajo la sábana
oceánica
debajo del agua
hacia la entraña
no me verás
no sabras cuando regresaré